Смерть

Я о смерти еще не писал
Потому... потому что я ею не болен
Я любил, от любви умирал,
Но не умер. От страсти не помер.

Я назвал к себе в дом на обед
Всех друзей, что пока еще живы,
И к которым, мой старый скелет
Еще тянется (прям из могилы).

Я не умер, коль я написал
Эти строки. А вы их прочтете —
Значит живы. Я не понимал
И, наверное, вы — не поймете.

Как могло так случится, что смерть
Забрала, то, что было так важно
То любовь была? Слышишь? Ответь...
Тишина, тишина, жутко, страшно.

Так хороший я или плохой?
Я влюбленный в тебя? в отраженье?
В образ твой? Или просто слепой,
Эгоист? Может быть... без сомненья!

Дай закончу и выкину в стих,
Свою душу, что воет от горя,
Я болван, параноик и псих,
Не костец, а пародие героя.