Рассказы

Ниже, представлены некоторые мои работы. Они не гениальны, но и не безобразны. Читайте и думайте. И помните, то что вы видите в них — всего лишь Ваше собственное отражение.

Наше счастье. Когда мне было пять, я украл в детском саду гоночную машинку. Мне она очень нравилась, а там бы она всё равно пропала. Я тогда очень сильно переживал из-за этого, но сейчас не сколько не жалею - может я просто стал хуже?

Автогонщик. Свежая мысль. Вообще-то я сначала хотел попросить Экслера его у себя повесить, но потом поглядел в потолок: какой я нафиг Шумахер...

В пятницу вечером.. После тяжелой недели, после взлетов и падений, после бесконечных ночей и перегруженных дней, наступает пятницы вечер. Friday fever: die or live. Здесь все равны, здесь все люди.

Город Солнца. Работа, друзья, партнеры, семья — все чего-то хотят от тебя. Не выполнил обещание, опоздал на встречу, не сделал проект — ужас! Иногда, так хочется сказать "да пошло всё к черту!", бросить всё вокруг и умчаться в Город Солнца...

Из дневника.. Нас окружают люди. Они берут нас в кольцо и требуют внимания. И мы идем им на встречу, мы принимаем их правила игры. Мы ходим в школу, в институт, на работу, женимся наконец. Мы даже не возражаем, против того чтобы нас зарыли в землю, вместо того чтобы просто оставить в покое. И мы жутко боимся одиночества. Была идея написать рассказ о том, что может убить человека и как человек может убить любовь. Что получилось, читайте сами. Второе название "Мыльная опера".

Спустя... Мы познакомились на вечеринке в честь чьего-то дня рожденья. К утру, мы были закадычными друзьями. Через несколько дней мы пошли в кино, а спустя две недели я понял, что раньше не любил...

Ложь. Я не люблю когда мне врут. Но от правды я тоже устал. (с) Цой. Бывают такие моменты, когда приходится соврать (кто не врал - два шага вперед!), и часто (очень часто), за это приходится расплачиваться, очень тяжело расплачиваться...

Люди они не понимают , чего они хотят от тебя. Они не понимают, что ты этого не хочешь. Они не понимают, о чем ты пишешь, и для кого ты пишешь. Они только удивляются и брюзжат. Люди, они не понимают...

Утренний этюд. Для тех, кто понимает.

О писательстве: За что я люблю заказные статьи? Сегодня, мало кто засиживается на страницы больше чем на 30 сек, если он конечно не найдет там нечто экстраординарное. Причем это "экстра" должно лежать в первых двух строчках...

О писательстве: Пара слов о читателях и стихах... За что я люблю стихи? Все началось в десятом классе, до того я увлекался прозой, прочитал всего Пушкина, Лермонтов, но ничего в отношении стихов, кроме удовлетворения от проделанной работы не испытывал. In Vino Veritas, с этой строчки то ли у Бунина, то ли Блока, началась моя любовь к стихам. Потом Маяковский, Есенин, Бальмонт, и, покатилось...

Лето: Последний бунт юности. На дурацкий вопрос "Как дела?", тяжело придумать более дурацкий ответ, чем "Отлично". И мало того, что за ним (за ответом) ничего не стоит, так, блин, ведь постоянно приходится отвечать в этом духе. А что у тебя на душе?... по большому счету, всем наплевать. (Рассказ впервые опубликова в журнале "Мое Поколение" №2)

Прости. Прости, еслиб знал что умру, то, пожалуй, не родился...

Письмо. Чтобы увековечить свои слова, надо умереть. Черный черновик.

Мысли о лете. Странно, зимой, мы чаще думаем о лете, чем летом о зиме. Смотрел фотографии, смотрел, думал, любовался. А потом понял, что распирает. Сел и написал. Дай Бог, кто нибудь поймет.

Трое. Любовный треугольник, ошибка, выбор - комок чувств-сомнений-слез. Я право и не знаю как, но видимо, это всерьез.

Мусорная корзина. Осталась от старого дизайна, но в неё иногда попадают и новые рассказы, ибо "шедевры" рождаться не устают :-)